Fin de semana electoral

Sábado.

Enterado yo de que se iba a celebrar una reunión lúdico-festiva para ver las previas eurovisivas en casa de la encantadora Mademoiselle Fifí, y conociendo la calidad de dichas reuniones, no pude sino suplicar fervorosamente que me dejasen entrar en ese sancta-sanctorum, petición que fue aceptada con cierto gusto.

Y mientras iba para allá, me llaman de mi agrupación. Que sí, que mañana tenía que estar de interventor, así que pasase a recoger mis bártulos. Aproveché que tenía que pasar por Moncloa sí o sí y recibí la documentación y las instrucciones. Y, después de eso, sabiendo que tenía que estar en un colegio público de Aravaca a las ocho de la mañana, cualquier persona sensata hubiera sacado el teléfono, se hubiera excusado y se hubiera ido a dormirla.

Pero desgraciadamente me dejé la sensatez por alguna parte hará cierto tiempo.

Y no me arrepentí en aquél momento, porque pasamos una noche divertidísima viendo las previas, que confirman que nuestro amado país ya ha dejado definitivamente de tomarse Eurovisión en serio. Y eso es bueno, porque si, total, al final va a ganar un boy group rumano, al menos divirtámonos como debe ser. Sólo dos personas no parecían disfrutar de aquella coña infinita: Raffaella Carrà, que pasó todo el programa en la inconsciente inocencia que caracteriza a las true divas, y el venerable José Luis Uribarri, que después de cuarenta años empeñándose en dignificar (quicir) un concurso de canción ligera, tras la victoria del Chiquilicuatre recorría el escenario con irreprimibles intenciones de matar a alguien.

Llegué a mi casa a las tres y cuarto de la mañana. Me levanté a las seis.

Domingo.

Participar en una mesa electoral puede sacudir la fe en la democracia de la persona más íntegra.

Sobre todo cuándo son las once y cuarto de la noche, lo único que has comido desde las seis de la mañana es un plato de muesli y una palmera de chocolate, estás en un lugar cenicienta (si no estás en un transporte público a las doce, te quedas fundamentalmente con una calabaza en la mano), y la pila de papeletas del Senado se hace más y más alta.

Pero prefiero pensar que las incomodidades venían dadas por el sopor de mi falta de sueño. Es una experiencia muy agradable ser un interventor del PSOE en un sitio donde el PSOE sólo puede ganar si hay una epidemia de gripe malaya que deje a todos los ancianos en casa (y aun así, cuidado). Los votantes del PSOE que vienen a votar saben que son minoría, agradecen que haya alguien de su partido ahí, al pie del cañón, y celebran tu presencia con palmaditas en la espalda.

Y no dejé de hacer gestos de persona agradable, como felicitar a todos los primeros votantes y tratar con sonrisas a la ancianita que el PP había puesto de interventora.

Y, como soy idiota, me quedé prendado de una muchacha de la junta electoral que había venido a revisar el escrutinio. Tenía tres cosas que me pueden: era delgadita, tenía el pelo corto à la garçonne y los ojos verdes, y a esas alturas del campeonato nacional de liga no podía estar a dos cosas a la vez; de hecho, no podía estar casi a una cosa a la vez.

Pero al final cuadró todo. Uf.

Bueno, al tajo. Los resultados.

Aunque mi estimado amigo Hidalgo ya me había adelantado algo, supe que las cosas no iban bien para el bigotismo cuándo, alrededor de las seis de la tarde, los apoderados del PP empezaron a tirar de teléfono.

10 millones 200 mil personas han votado al PP. Ésta es la cifra. Cuándo has sacado a todos los viejos de los asilos, a todas las monjas de los conventos, a todo Dios, literalmente, para ponerle la papeleta bigotista en la mano, ésta es la cifra que obtienes. Es mucho, indiscutiblemente. Pero, si la participación es alta, y lo fue, es insuficiente para ganar unas elecciones.

Y el PP ha perdido las elecciones. Ha perdido porque no ha conseguido lo que se había propuesto de forma manifiesta: desmovilizar al electorado de izquierdas. Para alguien que quería que el voto progresista se quedase en casa, el 75,3% de participación es una patada en la boca.

Pero en Génova no se dan por aludidos. Oyendo a Rajoy ayer, parecía que no había sido una derrota, sino una victoria mal interpretada.

Dieciséis escaños y 900.000 votos. Don't look now, but I think you got crushed.

No puedo sino sentirme mal por IU. Ya he dicho antes que no puedo sino estar de acuerdo con los planteamientos de IU; mi problema con ellos no es el qué, sino el cómo. En todo caso, espero que sigan ahí, sacando nuevas ideas que, con el tiempo, podamos hacer digeribles para todos los españoles. Es indiscutible que, con Llamazares fuera, IU se va a convertir en un battle royale donde habrá muertos y heridos.

Rosa Díez ha sacado un escaño por Madrid (de hecho, en mi mesa, UPyD sacó más votos que IU), así que me veo obligado a hablar de ella (por eso, y porque si no lo hago el señor Corpa me torturará hasta que sangre). El voto a UPD es el voto de un centro-izquierda muy moderado que se ha visto atraído por la novedad, el mensaje "regeneracionista" y por la preocupación por la "ruptura de España". Hice mal en considerarlo despreciable (mea culpa, es algo que nunca debo hacer) pero definitivamente no es importante.

El bigotismo en Madrid ha pasado por encima, y es esa la parte complicada que, como militante del PSM, me toca torear. Algo hay que hacer cuándo el PSOE pierde Collado Villalba por 2.300 votos (cuándo había ganado por 800 en 2004) y el PP gana en Móstoles y Alcorcón (en éste último por 3.200 votos). No basta con acusar a Rosa Díez: el esperancismo ha cuajado, el PSM está bastante inerme y es la hora de romper con la tendencia.

Lo llevo diciendo desde que empezó: no me ha gustado la campaña. No podemos ir pidiendo un voto de castigo contra la oposición. Me importa un pito si es culpa del PP, que va en plan crispador por la vida; mi labor, nuestra labor como socialistas es llevar adelante la causa del progreso, el bienestar y la justicia; sacar ideas de progreso que inspiren a los españoles. Éstas ideas que son las que, al fin y al cabo, dan las mayorías absolutas.

Veamos en 2012.

Seguiremos informando.